31 octubre 2006

Yo también te quiero

Querida Sonja:

Yo también he debido de tener una depresión menstrual y posmenstrual. He menstruado pesadillas, dudas y demás bichitos que anidan en mi interior. Todo muy divertido. Me he quedado inmovilizado durante estos días, -tus cartas me han ayudado mucho en todo lo anterior, la verdad es que muchas veces no te entiendo-, dando vueltas y más vueltas a la cabeza, sin dormir, sin comer, sin ganas de hacer nada y preguntándome miles de cosas… Nueve días así y todavía no sé si ha terminado ya o mañana me encontraré igual de bien. Maravilloso.

Hoy es un sábado que no sé que hacer, ni que pensar. Hoy es un sábado de dudas, de nervios, de intranquilidad. Y el caso es que debería de sentirme feliz porque queda una semana para que llegues, pero no es así. ¿Qué es lo que ocurre? ¿Todo va a salir tan mal? ¿Es el fin? La verdad es que con nosotros se puede decir que siempre es el principio del fin.

¿Estoy enfadado contigo? No, simplemente estoy triste y desilusionado porque tus sentimientos y tus dudas me hacen daño. No puedo evitarlo, al igual que tú no puedes evitar sentir así. Como podrás observar no eres la única en sufrir desilusiones y decepciones, en el fondo todas las personas somos igual de impresentables.

Mi novela también ha quedado detenida en cualquier bar de París, sentado ante una cerveza o un güisqui –según el ánimo-. Espero encontrarme algún día de estos o cualquier semana. Sería terriblemente absurdo permanecer indefinidamente extraviado entre unas páginas a medio escribir, aunque una historia no tiene porque tener un final coherente o lógico. Muchas vidas acaban sin el The End y también debería de ser así en algunas novelas. Tiene gracia, una novela en la que el autor queda atrapado entre las páginas de su propia historia, siendo incapaz de salir de ellas. Casi estoy por apuntarme a la experiencia.

Algo me dice que no voy a enviarte esta carta, más que nada porque, tal vez, no subirías el próximo domingo al avión que te conducirá hasta mis brazos y eso no me lo perdonaría nunca. Sobre todo después de escribirme que tienes ganas de estar jodiendo conmigo durante veinticuatro horas seguidas. ¿Crees que será suficiente o deberíamos prolongarlo hasta las cuarenta y ocho horas? Bueno, lo veremos sobre la marcha. Tal vez nos sobre con dos horas. Esta tarde he estado repasando mi libro sobre el tantrismo, tratando de encontrar el modo de darte el mayor placer posible para encontrarnos verdaderamente unidos en cuerpo y alma, y que existiera algo más que el sexo –que tampoco está tan mal, pero que para mí no es suficiente-. Lo cierto es que no se si voy a ser capaz de hacer tanta ridiculez junta o si tú lo vas a aceptar. He encontrado unas cuantas posturas que, al menos, deben de ser de lo más satisfactorio, aunque no se produzca el tan deseado encuentro de nuestros espíritus. Tal vez se deba de estar una semana sin fumar para poderlas practicar, o más, pero habrá que intentarlo. La verdad es que nunca se me ha dado muy bien esto de joder, me canso enseguida.

30 octubre 2006

"Vivir es ser otro. Ni sentir es posible ni hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo que ayer es no sentir: es recordar lo que se sintió ayer, ser hoy el cadáver vivo de lo que ayer fue la vida perdida." Fernando Pessoa.

29 octubre 2006

Thé Bohea y esos ojos verdes

Me dejé llenar la jarra de cerveza. El “Thé Bohea” estaba tan vacío como la misma calle. Era el único cliente de esta tarde otoñal llena de viento. Acodado en la barra escuchaba a Morcheeba, Fear and Love, mientras miraba por el ventanal a la nada, sólo interrumpida por algún papel que revoloteaba caprichosamente al ritmo de la música, o eso me parecía. Isabelle se sentó a mi lado. En su cara se leía el aburrimiento. La miré a sus ojos verdes y pensé que era preciosa.

- Esta es una de esas tardes en las que volvería a fumar, menos mal que mañana es el último día que abrimos hasta diciembre.

- ¿Qué vas a hacer? – la pregunté -¿Te vas a Francia a ver a tu familia?

- Sí, estaré por allí un par de semanas. Luego me voy con Mara a Portugal. Queremos estar un fin de semana en Lisboa y después subir para el norte.

- No dejes de ir a Sintra, allí la conocen cómo Vila Velha – le recomendé – Y por algo será, ¿no?

- Sí, he leído en una guía que es Patrimonio de la Humanidad. Teníamos pensado ir a visitarla – me contestó Isabelle mientras se levantaba del taburete para atender a una pareja de alemanes que acaban de entrar. Se sentaron en una mesa, ella les acercó la carta de té y volvió a la barra. – Tu has estado por allí, ¿verdad?

- Sí, me gusta mucho. Es una gozada ver como se mezclan los estilos árabe, gótico y renacimiento, lo que dejó perplejo y enamorado al mismísimo Lord Byron, quién se pasó una buena temporada por allí. En Childe Harold’s Pilgrimage canta su belleza: “¡Oh! El edén glorioso de Sintra se mezcla en un abigarrado laberinto de monte y cañada”. Y no te creas, no es un sitio masificado por los turistas, puedes sentirte un paseante solitario y perderte tan tranquilamente entre sus tupidos bosques.

Isa se acercó a la pareja de alemanes para preguntarles que iban a tomar. Pidieron dos mojitos, nada de té.

- Aprovecha y haz otro para mí, ya estoy cansando de tanta cerveza.

El “Thé Bohea” era mi bar preferido de San José. Me gustaba por su música y por la gente que iba por allí. Era un sitio para encontrarte con los amigos, cuando había amigos, claro.

Empezó a llover primero ligeramente, para pasar a los pocos minutos a caer chuzos de punta. Sí, se estaba bien ahí, con el mojito en la mano, viendo como la lluvia borraba todas mis ilusiones y con esos ojos verdes que continuaban mirándome tan cerca de mí.

28 octubre 2006

Entrevista Julio Cortázar

Y esto va de entrevistas. Hoy le toca el turno al gran Julio Cortázar, reflexionando sobre su obra y su vida; pero sobre todo dejando ver su lado más humano. Nos esperan 122 minutos de una grata compañía.

27 octubre 2006

Entrevista Juan Carlos Onetti

El escritor Juan Carlos Onetti en una entrevista realizada en el programa A Fondo de Televisión Española en 1977

Espeleología del amor

No elegí amar a Sonja al igual que no se elige nacer. Por eso ahora, en mi habitación mientras escucho viejas canciones y afuera llueve, pienso que no debí despertar tan pronto, que mejor hubiera sido seguir durmiendo, soñando con ella en esa mañana de niebla en la que los dos permanecíamos abrazados en la cama, contemplando el golpear de la lluvia contra los cristales. Sí, mejor no despertar y seguir disfrutando en sueños de lo que ya no puedo gozar en la realidad. Soñando es posible seguir abrazados, apretados el uno contra el otro, oler su cuerpo una vez más. En los sueños no existen las discusiones ni las desilusiones, al menos en éste que tuve esta mañana, y mi brazo puede rodear su cintura y puede entrar, una y otra vez, en la calidez de su cuerpo. La humedad de su sexo, que me introduce más y más adentro, hasta desaparecer por completo en su interior, para recorrer cada rincón de su cuerpo, en una espeleología del amor.

26 octubre 2006

El Laberinto de la ficción

Anoche salí a dar una vuelta por el pueblo. El paseo marítimo se encontraba vacío, ni un alma paseando junto al mar. Un silencio absoluto de calma, sólo las olas acariciando la arena. El leve rumor de la resaca hipnotizaba mis pasos. Sobre mi cabeza un denso manto de estrellas para inventar razones nuevas, soluciones imposibles.

Me detuve a observar un barco fondeado en la pequeña bahía que perfila el lugar. Caminé hasta la terraza del único bar abierto y pedí una cerveza. Continúe mirando hacia el mar, tratando de adivinar lo que ocurría dentro de aquel velero, imaginando lo que se sentiría al ser mecido por el mar en medio de la negrura de la noche. Toqué el vaso, el borde del vaso. Cerré los ojos hundiéndome en la oscuridad dibujada por mi dedo sobre el borde del vaso y preguntándome, una vez más, que por qué escribir, por qué recorrer aquel laberinto del que es imposible salir sin olvidar que la ficción continúa más allá de las páginas escritas.

“El que sólo busca la salida no entiende el laberinto, y, aunque la encuentre, saldrá sin haberlo entendido” José Bergamín.

"El laberinto es la defensa mágica de un centro, de un tesoro, de una significación. Sólo se puede entrar en él mediante un rito iniciático, tal como nos lo propone la leyenda de Teseo. Ese simbolismo es el modelo de la existencia humana que se enfrenta a numerosas pruebas para avanzar hacia su propio centro, hacia sí misma, hacia el atman, como dicen en la India. Muchas veces he tenido conciencia de salir de un laberinto después de haber encontrado su hilo conductor en medio de la adversidad. Todos hemos conocido esa experiencia. Pero debo de añadir que la vida no está hecha de un solo laberinto. La prueba se repite una y otra vez." Mircea Eliade.

25 octubre 2006

Buscando otro mundo

Mi mayor equivocación consistió en buscar otro mundo bañado por la nostalgia. Cuando se llega a lo que se anhela, si es que se llega, ya no es lo mismo, aquello que tanto tiempo soñamos.

22 octubre 2006

Y dicen que el tiempo lo borra todo

Me paso la mayor parte del día pensando en cosas inútiles. Inutilidades que acaban siempre acercándome a ti. Da igual que empiece con un paraguas o con un gato, al final, invariablemente, termino enredado en algún instante de aquellos dos años que vivimos juntos, tú en Alemania y yo en España. Ahora, después de tantos años, comprendo que yo te buscaba más en Madrid que tú a mí en Trier. Te buscaba en cada uno de mis paseos, en cualquier café de los muchos que visitaba, en medio de cualquier madrugada cargada de música, alcohol y humo. Trataba de encontrarte en los ojos de otras mujeres, en sus sonrisas y hasta en sus caricias, que terminaban por parecerme las tuyas, pese a los kilómetros que nos separaban. Tú eras una serie de cartas escritas en cualquier rincón y también eras cada una de esas cartas que recibía de ti, unas veces agradables y otras no tanto, porque en ti siempre existió la duda, la innegable realidad de la distancia que nos separaba. Dios, cómo recuerdo tus cartas, siempre llenas de algo maravilloso que hacía volar mi imaginación. Como buena diseñadora, siempre se encontraban llenas de sorpresas, de guiños a tus estados de ánimo, a los míos, a tus dudas e inseguridades, a tus esperanzas sobre nosotros. Tirado en la cama las leía una y otra vez, tratando de hallar en ellas sentidos nuevos, ocultos hasta entonces. Tu ausencia la compartía con Mariano y Almudena en cualquier sesión de cine de madrugada, recorriendo noches de cenas y mucho diálogo. A los tres nos gustaba jugar con el lenguaje, enredarnos en los espejismos de las palabras. Entonces éramos todos amigos, los cuatro. Nosotros tres en España y tú en Alemania. Sí, cualquier tontería nos hacía pensar a mi cigarrillo del insomnio y a mí en lo lejos y cerca que estabas, Sonja. Tendido en la cama, en la oscuridad, podía verte sentada frente a la chimenea, leyendo un libro de Juan Benet, “Herrumbrosas lanzas”, que encontré y compré para ti en un puesto de la cuesta de Claudio Moyano. Cuando te lo di en Madrid y una noche te pusiste a leerle junto a la chimenea conocí la felicidad, me bastaba con extender la mano para poderte tocar.

21 octubre 2006

Jack Kerouac y la Generación Beat

Hoy, 21 de octubre, se cumplen 37 años del fallecimiento de la cabeza más visible de la Generación Beat: Jack Kerouac, autor de obras que marcaron a millones de jóvenes de todo el planeta. Sin duda, la más famosa de todas ellas es "En el camino" (1957), un incesante viaje de costa a costa de los Estados Unidos a través de la Ruta 66, que se convierte en una lucha contra la soledad que les persigue, un canto a la vida, a la amistad y a la naturaleza. Su gestación se produce en 1951, al introducir Kerouac un rollo de teletipo en la máquina de escribir: 30 metros de papel sin puntos y aparte, un sólo párrafo de 120.000 palabras, un verdadero himno al mundo del jazz, las drogas y el sexo. Otras obras son, "Los vagabundos del Dharma", "Ángeles de desolación", "Satori en París" y "Los subterráneos". Esta última se llevó al cine en 1960 sin demasiado acierto. "Todo lo que haces es encaminarte derecho a la tumba, un rostro cubre el esqueleto por un tiempo. Extiende esa cubierta del cráneo y sonríe." - Jack Kerouac
A Allen Ginsberg
Mójame los labios con whisky
Fred y abre las puertas
para bromear-mientras
      las mujeres esperaban
      y Bert Lahr esperaba
      tocando lo que le apetecía
      como Duke Ellington

solía sentarse con la mirada fija en Seymour
y me empujaba a bailar
      con la música por su
      grave estallido
      elevada estabilidad
      hombros,
tetas,
¿y qué cómo quién?
Otro video más: Beat Generation 3 min 27 s - 20-oct-2006

20 octubre 2006

Andando de noche

"Al igual que amas los libros que te hacen llorar, las sonatas que te han cortado el aliento, los perfumes que te insinúan renunciamientos, a las mujeres extraviadas entre el cuerpo y el alma, así sucede con los mares: te enamoras de aquellos cuyo oleaje induce a ahogarte en su seno". Estas palabras de Cioran se aproximan a mi forma de ser, de sentir la vida, de andar por la noche en el silencio de las calles sin buscar nada, ni esperar nada. Con el paso de los años las ilusiones se van agotando.

19 octubre 2006

La UE podría legislar la videodifusión a través de Internet.

La Unión Europea va a proponer una directiva para que toda Web o Blog que ofrezca videos deba previamente adquirir una licencia de videodifusión de contenidos. La directiva pretende obligar a que cualquiera que emita videocontenidos a través de Internet disponga de una licencia de difusión de contenidos. Seguir leyendo

Eso que conocemos como nuestra vida

Continúa nublado, continúo con las Variaciones Goldberg, con ese piano que oscila entre la realidad y la fantasía, entre los sueños y la nostalgia.

Vivir suele ser una aventura que nos traslada de equivocación en equivocación, por eso sólo me interesan esas verdades que siempre admiten dudas y que para nada son absolutas, que no me embarcan en caminos que seguir, metas que alcanzar o necesidades que realizar. Prefiero acumular sensaciones, ya que, al final, todo se reduce a esas alegrías y a esos sufrimientos con los que vamos conformando eso que conocemos como nuestra vida.

Variaciones Goldberg, de J.S.Bach, por Glenn Gould

17 octubre 2006

Llueve

Por fin he podido escuchar las "Variaciones Goldberg", por Glenn Gould. Esta mañana me he despertado y estaba cayendo una buena tormenta sobre el Parque Sobrenatural. Sí, llovía fuertemente. ¡Ánimo, muchacho!, todo cambia antes o después; siempre queda esa posibilidad de una apacibe felicidad, esa mano amistosa que algunas veces nos tiende el azar.

13 octubre 2006

Julian Beever, Arte Urbano

A través de unas perspectivas que hacen volar nuestra percepción visual a otros reinos de la ilusión, este artista inglés nos sumerge en nuestros mejores sueños o pesadillas.

Para ver más obras y la página de este artista: Julian Beever

12 octubre 2006

"ARTE LISBOA"

Del 8 al 13 de noviembre tendrá lugar la sexta edición de la Feria de Arte Contemporáneo "Arte Lisboa", en las instalaciones de la Fería Internacional de Lisboa, en el Parque de la Naciones. En esta sexta edición participarán un total de 65 galerías, entre ellas 13 españolas, 2 brasileñas, 2 cubanas, 1 de México, 2 alemanas y 1 húngara. Enlace: http://www.artelisboa.fil.pt/

11 octubre 2006

Tengo ganas de aullar

Frente a mí el mar escapa lejos, mucho más que los sueños, que las ilusiones. Tengo deseos de gritar, de aullar hasta sentir que las venas de la garganta revientan, que las cuerdas vocales explotan de tanta presión. Pero el mar sigue frente a mí, aparentemente inmóvil y a la vez en perpetuo movimiento. Sigo con la boca cerrada, sin ser capaz de lanzar al aíre mi último aullido, ese grito de impotencia ante el terror a la nada.

10 octubre 2006

Parque sobrenatural Cabo de Gata-Níjar

"Que una realidad se oculte detrás de las apariencias es, a fin de cuentas, posible; que el lenguaje pueda reproducirla, sería ridículo esperarlo. ¿Por qué, pues, adoptar una opinión en lugar de otra, recular ante lo banal o lo inconcebible, ante el deber de decir y escribir cualquier cosa? Un mínimo de cordura nos obligaría a sostener todas las tesis al mismo tiempo, en un eclecticismo de la sonrisa y de la destrucción." Cioran. De nuevo en casa, de regreso a la rutina, al caos de siempre. Cogeré un gran libro de Tolstoi, o mejor sus Obras Completas, para diluirme en el tiempo y no tener la sensación de que estoy tan solo en esta noche de otoño. Más tarde, escribir o no escribir, he ahí la cuestión. La pasión se consume rápidamente, cada cual tiene su tragedia privada. La verdad es que tengo tanto tiempo que no me da tiempo para hacer nada, lo pierdo a cada instante, de las maneras más absurdas y cuando me quiero dar cuenta ya estoy demasiado cansado para hacer algo, ni siquiera unas notas fragmentarias. Me gusta mirar por la ventana cuando llueve, lo malo que por aquí llueve poco, por no decir poquísimo o rara vez a lo largo del año, y claro, con sol el piano como que no encanja tanto como con un día nublado. Será por esto por lo que tengo tan abandonadas las "Variaciones Goldberg". He vuelto al Parque Sobrenatural de Cabo de Gata-Níjar, qué coño hago viviendo tantos años aquí. Lo que debes de hacer cuando estás atrapado es largarte... al instante.

09 octubre 2006

Madredeus, "O mar"

Una vez despierto toca inventarse un día que no resulte demasiado deprimente. Y no se trata de planearle, es más bien sobrevolarle sin que la nostalgia de ella vuelva a aparecer en cualquier esquina , en cualquier rincón, mientrás oigo flotando en el aíre la canción "O mar", de Madredeus. No sé si el interior de uno se va desgastando o si hay demasiadas patrias dentro de uno mismo, tan peregrinas como irrisorias; pero me doy cuenta, con una fatalidad lúcida, de la conciencia de la desesperanza que anida en mí, exiliado de la vida misma. Ella se ha ido para siempre, ella que tenía esa rara cualidad de transmitir la felicidad en cada instante, así, gratuitamente, porque sí, con sus gestos, con su risa, con su amor por mí.

07 octubre 2006

Rafael Fernández: un nuevo Henry Miller, español.

ENTREVISTA EXPRESS, RAFAEL FERNANDEZ, "EZCRITOR", ESPAÑOL, BLOGGER PREMIADO: "El acento de las argentinas es el más erótico que he escuchado en mi vida" - ¿Que le dice a la mujer más bella del mundo? - Como ni de broma me la llevo a la cama, le pediría que me escupiera, para así poder disfrutar de un fluido corporal suyo. - ¿Y a la más lista? - ¿Podrías explicarme por qué la humanidad acepta esta vida de mierda, donde lo único que importa es el dinero y el amor no vale nada? - Y a la más pérfida? - Jódamos la vida juntos un rato. - ¿Es la mujer la auténtica obsesión de un artista? - Sí (a no ser que seas un artista homosexual). Los artistas crean para sobresalir entre el resto: para follar. - ¿Cuántas propuestas sexuales recibe por día? - Cuando trabajaba en la discoteca, bastantes: ahora sólo recibo propuestas sexuales internas y de la misma persona: yo. Mantengo una relación homosexual conmigo mismo desde hace años: me masturbo. - ¿Qué necesita para vivir? - Sexo y dinero. O sea, sólo dinero. - ¿Tiene un libro de cabecera? - "Trópico de Capricornio" de Henry Miller. Me cambió la vida. Y ahora quiero volver a cambiarla. - ¿Entiende de flamenco? - Nada. Pero, en directo, es un sentimiento que te quita el habla. La única forma que hay de ver el alma. - ¿Y de besos? - Me da vergüenza dar besos en la boca. - Los científicos han dicho que tal vez, o muy probablemente un meteoro colapse con la Tierra y así se acabe la historia de la humanidad. ¿Le preocupa el tema? - La historia de la humanidad es una estupidez que se puede resumir en una sola frase: ¿me das dinero? Por mí, que venga ese meteorito: así, por fin, vería vida. - ¿Sabe de pasiones suecas? - Más frías que las inglesas, pero menos sucias. - ¿Y de pasiones latinas? - Las mejores si no fueran por el jaleo que arman cuando las dejas o engañas. - ¿Y de pasiones gitanas? - Tengo una gitana de Barcelona en el Messenger. Pero me han aconsejado que no me acueste con ella porque, si no, sus primos me acuchilarán. Desde que tenga ocasión, quiero morir acuchillado. - ¿Me explica un sexólogo? - Uno que cobra por aconsejar que hagas más sexo pero no con él. - ¿Es la vida un comercial que acaba mal? - Creo que no acaba: mueres o vives y, mientras tanto, nacen en el mundo miles de personas que son como tú, que tendrán tu misma vida: somos repeticiones unos de otros, pero no nos damos cuenta por ego. somos pitufos, por dentro y por fuera. - ¿Es un laberinto borgeano? - Borges se ocultó de la vida: encontró un aleph y creo su propio idamundo: ahora es inmortal dentro de él: es un dios que nunca vivió esta vida. - ¿Es material para el olvido? - Sólo la vida de Nacho Vidal merece ser recordada y visionada. Sigue leyendo la entrevista: http://www.rionegro.com.ar/diario/2006/09/10/20069v10a06.php CLAUDIO ANDRADE (Río Negro Online)

05 octubre 2006

Ponto Final

Hoy es jueves y continúo vagando por Lisboa, recorriendo a píe el adoquinado de sus calles. Dentro de poco llegaré a Cais do Sodré, donde me subiré a un barco que me dejará al otro lado del Tejo. Sí, estaré una vez más en Cacilhas, en la otra orilla de Lisboa. Allí me espera "Ponto Final", su terraza en el último espigón, desde donde contemplaré en silencio otro nuevo e inquietante atardecer, río y cielo confundiéndose en un solo tono rojizo. "Mi mundo imaginario fue siempre el único mundo verdadero para mí. Nunca tuve amores tan reales, tan llenos de vigor, de sangre y de vida como los que tuve con figuras que yo mismo creé. ¡Qué locura! Tengo saudades de ellos, porque, igual que los otros, estos pasan también...".
Fernando Pessoa, Libro del desasosiego.

04 octubre 2006

Carne de Porco à Alentejana - Roteiro Gastronómico de Portugal

He cenado en un pequeño restaurate del Bairro Alto, el Bar Alto, donde solía cenar bastante a menudo cuando viví aquí durante nueve meses. Pedí lo de constumbre, Porco à Alentejana y una botella bien fría de Casals Garcia. También sonaba la misma radio de siempre, en el rincón más alejado de la barra, donde el dueño, sentado en una vieja silla de madera escuchaba el noticiero lisboeta, absorto de lo que pudiera suceder a su alrededor. No paro de pensar que desde que he llegado a la ciudad todo se resume en recuerdos, ¿no seré alérgico a los recuerdos? Carne de Porco à Alentejana Colaboração do Restaurante Carvi - Portimão Ingredientes: * 2dl e 1/2 de vinho branco * 800 grs de carne de porco tenra * 3 dentes de alho * 2 colheres de (sopa) de massa de pimentão * sal e pimenta q.b. * 1 raminho de coentros * 2 folhas de louro * 1 limão * 125 grs de banha * 800 grs de amêijoas Confecção: Corte a carne em cubos com cerca de 30 grs cada e tempere com massa de pimentão, o alho esmagado, as folhas de louro, sal e pimenta e o vinho branco. Envolva tudo muito bem e deixe nesta marinada cerca de +- 4 horas. Entretanto ponha as amêijoas em água com sal durante 2 horas para perderem a areia; findo esse tempo lave-as muito bem em água corrente. Deite a banha numa frigideira grande e quando estiver quente, deite a carne bem escorrida e deixe fritar, mexendo de vez em quando, até ficar frita e loura; junte depois o líquido da marinada e deixe ferver cerca de 2 minutos e junte depois as amêijoas. Vá mexendo e logo que as amêijoas estejam abertas, junte os coentros picados. Misture bem e sirva imediatamente decorado com gomos de"

Detenido en el tiempo

He perdido la noción del tiempo y del espacio. Pedazos de de mi vida pasan ante mis ojos, en un mosaico de recuerdos que me llenan de una angustia fría en medio de esta nostalgia indefinida. Quizá todo esto no sea más que un juego que se reduce a esperar la noche sin nadie con quien conversar y a beber hasta el límite, hasta que no surgan más preguntas de mi interior ni la más remota ilusión. También podría utilizar adverbios a modo de castigo, el placer de las palabras dichas a media voz, sólo audibles para uno mismo. Palabras que van minando por dentro.

Lisboa

Miro a mí alrededor, estoy confuso. No sé que hago en esta ciudad, acodado en el Mirador de Santa Lucia, espiando el ritmo de las calles entre esta bruma que trata de esconder a mí mirada los pasos que ya la recorrieron diez años atrás, cuando ya la había perdido en otra ciudad distinta a ésta. Sí, había perdido su amor. Una vida extraviada para siempre por un solo error, amarla demasiado.

Lisboa